Le troisième jeudi
Le troisième jeudi de chaque mois, à 19 h, quelqu'un dresse une table dans le couloir du troisième étage. « Apportez quelque chose si vous voulez. Sinon, venez quand même. » Julien, qui vient d'emménager, passe devant trois fois avant de s'asseoir.
Nouveau dans l'immeuble, seul dans une vie rangée, Julien observe de loin ce dîner de couloir qui rassemble des voisins que rien ne réunissait. Un mois après l'autre, il s'en approche — jusqu'au soir où celle qui tient la table depuis six ans annonce qu'elle s'en va. Une nouvelle douce sur la solitude urbaine, les rituels qu'on se transmet, et la façon dont on finit, presque malgré soi, par appartenir à un endroit.
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